avrei dovuto datare ogni mio scritto...
effettivamente ogni singola parola che scrivo sembra possedere una sua tristezza intrinseca anche quando scrivo quelle volte che sono sereno...
non saprei commentare.
forse il libro c'è già ed esiste una storia da molti anni.
manca l'epilogo.
anni fa:
"Una cucina. La solitudine. Per la prima volta da un paio di mesi sento il fresco, quasi freddo.
Un branco di bambini gioca e si diverte.
Strana sensazione, differenza o indifferenza. Sette mesi di nulla si riversano completi in poche ore. La speranza di una vacanza si dimostra fallimentare, i Ricordi affiorano come un fiume d'immagini nella testa e come lame nel petto. In pochi giorni ho recuperato -quanta presunzione- rapporti creduti perduti, in poche settimane ho distrutto me stesso. L'angoscia di chi vive nell'attesa di momenti migliori, nella speranza"
estate 2003 credo
4 anni.
strane sensazioni.
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